O fogo tremeluzia em intervalos mínimos enquanto consumia a cera da vela sobre o prato de porcelana em cima da mesa. Era a única fonte de luz no quarto, parecia ser capaz de engolir toda a treva dali e consequentemente garantir uma noite de sono segura para Makoto e a pequena criança dormindo na cama ao lado. O Uzumaki era precavido e tinha garantido o seu descanso com marcas explosivas em prol da sua segurança que selavam a entrada pela porta e janela, apenas fantasmas entrariam sem voar pelos ares com a força das bombas.

Ele se incomodava com o cheiro de suor encrustando sua roupa, tinha sido roubado por um larápio muito esperto e não tinha dinheiro consigo para pagar uma estalagem decente. — Droga! — Revirava-se na cama e espalhava ainda mais o odor pelo lençol, estava profundamente desgostoso com aquele cheiro. Bateu a mão no travesseiro lilás como uma criança mimada e sentiu a palha que enchia o colchão reagir aos movimentos, balançar sobre aquele bolo de feno revestido em couro era pedir para ser engolido, mas a cama era bastante confortável se ele ficasse quieto. A criança travessa ao seu lado era Musaku, um menino simples que tinha conhecido na tarde anterior, ele dizia não ter pais e tinha os cabelos avermelhados em condições de um pote. Sua cabeça era como uma enorme maçã rubra. Sem dúvidas foi o aspecto responsável por despertar a atenção do transeunte que agora cuidava tão bem dele, embora não estivesse em condições de cuidar de si...

A mesma mesa que sustentava a vela tinha sobre si outros pertences dentre eles duas pilhas de tigelas vazias com um hashi no primeiro recipiente de cada uma, o aroma doce da comida ofuscava qualquer inconveniência ao olfato, comida era prioridade antes tudo. Hospedaram-se numa pensão na beira da estrada, típica de viajantes. Reiterando o fato de que não tinha luxo é injusto citar que em contrapartida contava com uma cozinheira ímpar, criadora de um guisado de pato insuperável. O leitão assado e as cebolas nadando na gordura do animal com azeite e pimentões junto com a torta de amoras azuis não ficavam para trás.

Todo esse pensamento acordaria Musuku em breve para visitar a cozinha, no entanto o que levantou o garoto foi o barulho que vinha do lado de fora: uma carruagem parecia ter parado depois de saltar duas ou três vezes com os obstáculos na pista, pedras e buracos que se amontoavam tanto quanto sementes numa melancia. — Nii-san... Ele se levantou da cama num salto e agora puxava a manga do quimono de Makoto, chamava-o com um sufixo de proximidade que poderia caber de verdade. Os barulhos vindos do térreo se intensificaram e nem foi preciso insistir em esforços para acordar o samurai que simplesmente levantou da cama num salto.

Makoto acordou alerta pelos gritos que já se explicavam por conta própria, era um assalto ou algo assim. A bainha com espada estava pendurada na cadeira em frente a mesa e não demorou mais do que um segundo para a porta de carvalho ser fatiada como uma peça de manteiga, poupando o empenho de retirar os perigosos adesivos. Contornou o corredor e passou a descer as escadas com os seus pés pisando forte e ecoando pelo lugar, o ladrão, estuprador ou seja lá quem fosse seria avisado previamente de sua companhia. Correr daquela maneira o expôs e foi abordado por um punhal que foi interceptado pela sua espada num ágil brandir de lâmina; não era uma kunai ou arma ninja e realmente um punhal, muito parecido com o que os caçadores das redondezas usavam.

Descer o levou direto até o saguão, uma sala ampla e com poucos móveis, quatro sofás antigos de camurça em volta de uma mesa com livros e estantes cobrindo a maioria das paredes, os velhos donos dali pareciam gostar de uma boa leitura, eles que agora tinham bestas curvas sendo apontados em suas cabeças por homens robustos e mascarados. O pano cobria até a altura dos seus olhos, deixando-os amostra.

Makoto empunhou a arma com as duas mãos, deixando transparecer a sua postura firme com os dedos assegurando a estabilidade do seu corpo. O aço na vertical se alinhava e ficava entre suas sobrancelhas e com o punho na altura da sua cintura, ele tinha ótima posição para defender de ataques frontais. O arremessador era canhoto e parecia ser o líder, diferente dos de flanela preta a sua era amarela.

Os seus pés descalços pareciam grudados no assoalho até aí, porém quando decidiu atacar ele voou graciosamente como se fosse espirrado do chão, a katana se erguia e descia num arco contra o Flanela Amarela. Makoto tinha cruzado seis metros em menos de um segundo e o assaltante não teve muito o que fazer além de levantar seu facão de caça que resistiu, por mais incrível que pareça. Ali com os rostos colados o seu medo exalava tanto quanto o cheiro de pernil que vinha da cozinha naquele instante.

Na hora que as ferramentas se desconectaram Flanela Amarela tentou aplicar um corte na altura do peito, mas o ninja abaixou-se e girou com a perna direita estirada, desferindo uma rasteira que o fez se deliciar com o som do adversário estatelando-se no chão. Permitiu um sorriso ao levantar, naquele momento ele já se alimentava com o desespero dos outros dois que esqueceram dos donos do estabelecimento para virar sua fúria contra ele, atiraram simultaneamente e viram os dardos serem picotados em três ao passo em que o jovem avançava lentamente, saboreando o pavor em cada traço. O primeiro tentou correr e Makoto simplesmente apoiou o pé em uma cadeira e empurrou, vendo o rapaz se atrapalhar nos passos e cair no segundo.


Sua espada ainda não tinha provado sangue, mas não existia glória em abater um inimigo caído. Deu espaço para os dois se levantarem e analisou. Os dois eram destros, o mais alto caminhava com mais dificuldade e mancava da perna esquerda, os dois tinham facões de caça resistentes e compridos, mas seriam o suficiente?

Musuku se deliciava com a cena, vendo o ídolo que criara para si bloquear a espada com a mão direita e ao girar o seu pulso decepar a mão do inimigo em seguida, deixando jorrar sangue como um encanamento quebrado. O segundo deu mais trabalho, seus golpes eram fortes e o corpo de Makoto parecia pender para trás sempre que ele aparava, dando passos em retrocesso. O sobrevivente da gangue contava vitória e levantou o facão para desferir o golpe final quando o ninja ficou equilibrado sobre uma perna só, mas ao se precipitar ele colocou espaço de tempo para o Uzumaki girar e chutar a sua perna ruim, vendo todo o peso do seu corpo sucumbir e errar a finalização. Numa fração de tempo tinha enfiado sua arma tão funda no chão que não conseguia tirar. Uma vergonha. Guinchou no esforço de remover, mas o menino girou como um dançarino enquanto atravessava a espada pelo seu pescoço, da ponta ao cabo e do cabo até a ponta ele estocou rápido e finalizou sem muita dor.

Os velhos tinham desmaiado vendo aquilo. Musuku e ele precisavam partir.