Meus dedos bailavam de acordo com o ritmo da música que se manifestava através do meu anélito; dedilhavam a flauta habilmente de tal forma que um ritmo constante e de difícil entendimento se alastrava pelo ar. Através do instrumento, entoava uma melodia triste e sombria, tons estes que carregava na maioria de meus próprios trabalhos. Não era exatamente alguém exageradamente dramático, tampouco tão depressivo quanto a minha flauta parecia me tornar, não. Na verdade, meus ouvidos simplesmente revelavam grande deleite quando captavam as vibrações malcontentes de uma balada provavelmente composta por um estrangeiro que habitava, sozinho, um mausoléu assombrado tão grande quanto sua dívida em bares. Conscientemente, eu era capaz de compreender, até certo ponto, meu pendor pelo peculiar gênero; eles são simplesmente mais profundos. Afinal de contas, o quão interessante é uma história musical de uma jovem adolescente que se encanta por seu príncipe charmoso, que porventura é também um valente guerreiro, e descreve seu sentimento de trocentas maneiras diferentes? Estes tipos envelhecem rápido. Por outro lado, o quão interessante é uma história, cantada numa voz desolada, a respeito de um homem que desejaria estar indo para um casamento com sua noiva, mas na verdade é forçado a ir ao seu funeral prematuro? O alcance de emoções é muito maior, assim como sua veracidade e sua originalidade.

Imergido em reflexões sob o deleitoso som alastrado por minha flauta, permitia agora que meus olhos apreciassem a noite e seu vagar que a adornava hoje. Da bonita sacada do segundo andar da pequena casa que alugava para o pernoite, encontrava a inspiração perfeita para que pudesse colocar meus pensamentos em ordem. Fora meus pés, agora descalços no chão, trajava minhas vestimentas de oficial do País das Ondas; embora pouco valessem aqui, gostava de me lembrar de onde vim sempre que me olhava no espelho ou inclinava minha cabeça para baixo. A efêmera sensação de saudade que me acometeu fez-me alternar a sonância que emitia com meu estimado instrumento, agora tocando algo que era clássico do País das Ondas; chamávamos esta canção de “chuvas de Castamere”. Como era de se esperar, possuía uma tecnicalidade extremamente avançada, duas ou três vezes mais quando a reproduzia com uma flauta, e carregava, em suas notas, um grande desalento que, nesta altura, já havia se tornado um íntimo amigo. Concentrado, cerrava meus olhos para que pudesse apenas ouvir cada momento deste belo cântico – eu seria o único capaz de tocá-la sozinho num raio de centenas de quilômetros, de qualquer forma.

Descrições:

Em um instante havia me deixado levar pelo som inebriante emitido pela flauta, mas, no outro, a noite parecia ter se estendido ao meu redor, me enredando em seu véu caliginoso enquanto minha vista apagava e o som rapidamente se esvaía. Provavelmente fiquei desacordado por mais tempo, mas senti que em questão de um fechar de olhos eu estava novamente desperto; a primeira coisa que se tornou evidente no meu acordar foi a lancinante dor que havia feito morada em minha cabeça. Latejava, e, sempre que o fazia, me sentia na beira do desmaio, com uma vista turva seguida por um forte enjoo.  Assim que havia assimilado a dor, buscava agora utilizar os poucos sentidos que me restavam para compreender a situação em que me encontrava. Lentamente perscrutei o ambiente com meus olhos cansados e pouco confiáveis. Enquanto o fiz, senti também o frio dominando meu corpo, apenas agora notando a ausência de minhas vestes e a água gelada que corria por toda a extensão de meu corpo. Trêmulo e atordoado resvalei meus olhos por toda a sala, buscando uma voz grave que se alardeava pelo pequeno cômodo em que me encontrava. Enquanto o fazia, lentamente movimentando minha cabeça para não provocar a dor, não pude deixar de sentir a familiaridade do local. Talvez não estivesse tão longe da casa pela qual havia pagado. Finalmente o vi, após algumas dolorosas movimentações com meus olhos: tez morena, cicatriz distinta no olho esquerdo. Esguio, de vestes negras e, mormente, não parecia nada além de uma pessoa bem vestida qualquer. Antes que pudesse continuar em meu entendimento, contudo, minha atenção foi chamada para um relógio de parede – agora me dando a certeza de que eu estava em minha casa – que, provavelmente, ditaria o horário de minha morte. Eu deveria, contudo, ser mais inteligente do que isso.

Deveria tentar o ato “confiante e superior” por primeiro, já que normalmente este me permitia traçar um perfil específico do meu captor e talvez alguns esboços a respeito de suas verdadeiras motivações. Para isto, endireitei minha coluna, levemente inclinei minha cabeça para o lado e meu queixo para cima, e fitei-o, diretamente nos olhos, como se eu não fosse uma vítima ensangüentada apenas com roupas íntimas diante dum psicopata. – Você não cometeu nenhum erro imperdoável. Ainda não. – Cuspi aquelas palavras com a ênfase que uma donzela negaria um pedinte malcheiroso. Era aficionado por arte, em todas as suas formas, e havia tido uma aula ou duas, enquanto criança, em atuação. Fora isto, era um meticuloso observador, e alguns estereótipos não eram tão difíceis de simular para mim. – Como você pôde ver pela minha flauta, que para o seu bem espero que esteja intacta, eu sou um músico. – Ainda não havia contado nenhuma mentira, então provavelmente estava soando bem confiante até aqui. A magia iria acontecer nos próximos segundos, entretanto. – Não vim nesta cidade fétida de própria vontade, é claro. Acontece que meu mecenas... – A clássica pausa que involuntariamente te força a prestar atenção nas palavras seguintes. – É a filha do senhor feudal do país. – Entoava, habilmente mantendo o contato visual e o tom de voz que indicavam que “falava a verdade”. Precisei conter meu olhar de surpresa ao notar que até mesmo meus batimentos cardíacos permaneciam regulares; desde quando eu conseguia fazer isso?

Decidi por permitir que o silêncio se instalasse após minha quase interpelação. Caso o apresentasse uma proposta, provavelmente me pegaria neste lampejo de desespero, se fosse inteligente. Por isso, fiz questão de manter meu cenho franzido, meus olhos semicerrados e meus ombros eretos num semblante imponente e desinteressado, típico dos riquinhos filhos de um lorde de qualquer coisa que acredita que, por ter mais peças de ouro em sua bolsa, é capaz de fazer e comprar qualquer coisa.  Aguardando sua resposta, pensava sobre como o silêncio que eu mesmo havia instalado se tornaria desconfortável caso perdurasse por mais alguns segundos.

Retorci-me na cadeira, ofegante, com o golpe que recebi. Alvejando meu abdômen, senti todo o ar que carregava em mim se esvaindo rapidamente com a pancada. Com seus lábios próximos de meu ouvido, fui capaz de perceber que sua respiração estava controlada e contida. Ainda com minha cabeça baixa enquanto procurava ar para inspirar, distingui que estava lidando com um idôneo da arte de matar. Provavelmente já havia o feito antes e de maneiras similares a esta. Hmph. Era interessante; a maneira como vários líderes poderosos e temidos haviam morrido de formas nem um pouco dignas antes. Febre, doenças, traição. Assassinatos baratos. Quando havia pensado nisto antes – porque esta não era a primeira vez que compreendia isto – buscava me confortar com o sentimento de que eu seria astuto o suficiente para evitar um infortúnio destes quando ele acontecesse. Bem, ele estava acontecendo agora. Eu deveria ser capaz de evitar, não? Não pode ser tão difícil assim enganar um religioso assassino.

– Você está quase correto. – Murmurei, recuperando minha compostura revestida com orgulho e autoconfiança. Ou você achou que um soco seria o suficiente para romper minha armadura artística? – Concordo com quase tudo o que disse. Mas o que disse por primeiro? – Levantei meu queixo, assim como meus olhos, esboçando em meu semblante a tentativa te lembrar o que havia sido dito. – Meu mecenas pode “achar alguém tão bom quanto eu” por aí? – Sorri. Apenas com o canto de minha boca, não mostrando meus dentes, franzindo meu cenho e elevando minhas sobrancelhas numa expressão facial que denotava certa medida de deboche, certa medida de arrogância e certa medida de maldade. – Entenda, meu perspicaz sequestrador. Não. Existe. Alguém. Tão. Bom. Quanto. Eu. – Na verdade, eu dava pro gasto. Minha técnica com os dedos era muito boa, particularmente, provavelmente proveniente de anos de prática com as cordas de meu alaúde cuja falta eu tanto sentia. Acho que se poderia dizer que eu era levemente acima da média. Mas ele não saberia disso, saberia?

– Você está com a minha flauta? – Questionei-o, após poucos segundos de silêncio com meus olhos repousando sobre os seus. – Alcance-a, por gentileza, e eu te provarei. Entoarei melodias mais doces que o sangue das últimas trinta pessoas que assassinou. Mais doces que o das últimas cinquenta, talvez. E então, você irá entender que minha mecenas, a princesa Feudal, estará perfeitamente disposta a lhe fornecer o ouro que precisar pela minha liberdade. – Concluí, por fim. Mantive a mesma expressão segura, despreocupada e confiante de antes, embora apreensivo e ansioso por baixo da máscara de mentiras meticulosamente feita. Mais uma vez, dependeria de sua resposta para decidir as minhas próximas palavras; evitei de olhar para o relógio agora, priorizando contato visual para que entendesse que eu falava a verdade.

Mais uma tentativa frustrada. Foi então que percebi que, ao invés de lidar com um psicopata criminoso, lidava também com um orate. Até sua saliva era repugnante. De volta à estaca zero – embora com menos tempo disponível antes que minha vida acabe –, buscava confabular algum diálogo intrínseco que me concedesse mais tempo. Pense, murmurava dentro de minha própria cabeça em busca de uma resposta. Pense, pense, pense. O que eu sabia até agora? Não muito. Havia sido seqüestrado, mas era mantido na própria casa em que pernoitava. Isto foi um erro, mas não um fatal. Ainda não, ao menos. Do que ele gostava? Não sabia de muito além de matar. O quão inteligente ele era? Levemente acima da média; mas isto poderia mudar caso sua sede de matar fosse afunilada subitamente. Qual seria o melhor curso de ação agora? Soltar-me das amarras e tentar um golpe súbito? Persuadi-lo de outras formas? Localizar minha flauta? Só tinha mais quatro minutos. Deveria regular minha respiração e pensar com mais clareza. Eu tenho a resposta em algum lugar. Tentar incitá-lo logo de cara não foi o melhor curso de ação possível, então talvez eu devesse utilizar todos os quatro minutos que me restavam para tentar adquirir alguma informação valiosa.

Desprovi-me de atos teatrais, expressões treinadas em frente de um espelho e truques com as palavras desta vez. Talvez a honestidade funcionasse com alguém tão desvairado. – Me diga uma coisa. – Enunciei sem avisos, não elevando minha cabeça nem movimentando meu corpo, alardeando minha voz pelo meu rosto coberto com meu próprio cabelo bagunçado. – Por que... você mata? – Questionei-o inesperadamente. Caso optasse por continuar testando-o através de ofertas impossíveis, calculei que, em quatro minutos, eu teria outras três tentativas. Mas todas elas seriam arriscadas e, quando o tempo acabasse, fariam com que ele sequer pestanejasse antes de ceifar minha vida. Por optar por uma pergunta genuína, poderia aprender melhor sobre ele – caso recebesse alguma resposta concreta – e suas motivações, o que me assomariam uma última tentativa de persuasão, esta embasada em sua personalidade recém conhecida. Ainda era arriscado, mas julguei ser o mais apropriado para a situação. Ciente, também, de que eu não poderia morrer deste jeito, comecei a, furtivamente, testar a resistência da cadeira em que me sentava e dos grilhões que me mantinham acorrentado. O plano B lentamente ganhava forma.

Praguejei diante de sua resposta repetida de livros antigos. Fitei o relógio quando desviei meu olhar de seu rosto fétido; três minutos. Não me restava muito tempo, mas adquiri um sentimento de que agora estava chegando a algum lugar com o diálogo. Talvez eu tenha feito a escolha certa por decidir seguir esta rota de diálogo. – E por que, então, escolheu atacar um local tão isolado? E uma vítima tão indefesa? Tem certeza de que você simplesmente não é um covarde? – Lancei a isca. Controlei minha respiração de tal forma que estaria pronto para a possível dor que me atingiria, ciente de que deveria superá-la para que pudesse lançar um contra-ataque súbito o suficiente para pegá-lo de surpresa agora que as algemas se encontravam gastas e enfraquecidas. Enquanto ele fez uma caminhada, mais cedo, para buscar uma panela cujo conteúdo ignorei por completo, vi a silhueta de minha flauta, que parecia intacta. Caso chegasse nela a tempo utilizando o elemento surpresa, tudo acabaria em um instante. Caso eu não encontrasse a brecha, contudo, ainda teria cerca de um minuto e meio ou dois minutos para pensar numa última e desesperada tentativa. De quaisquer formas, estava certo de que o faria se arrepender de ter pisado perto de mim.

Com um nojo estampado em meu rosto enquanto seu ato teatral macabro se aproximava do fim dentro daquela tigela cheia de resíduos humanos, busquei não interagir com aquilo – fosse com minha visão ou com meu olfato. Neste momento, tive de controlar minha ansiedade e minha raiva, ambos fomentados pela imensa perda de tempo na qual tomei parte desde quando fui capturado em minha própria casa por um doente; meus músculos enrijeceram, prontos para romper aquelas amarras e disparar contra seus olhos, contra seu pescoço ou contra o seu coração. Contudo, me forcei à restrição, ao menos ao longo daquele momento, sabendo que uma oportunidade mais oportuna se apresentaria caso eu tivesse paciência o suficiente para entendê-la quando chegasse. Mediante este conflito interno, tomei uma funda respiração, aproveitando o momento para organizar meus pensamentos e assimilar as últimas palavras que recebi daquele homem desprezível. Concentrei-me em suas últimas palavras, buscando uma resposta apropriada relacionada com estas que fosse me dar mais alguma pista, embora agora já parecesse sem sentido dado a minha falta de tempo e minhas últimas tentativas frustradas ao longo dos últimos minutos. Minha única alternativa remanescente neste momento era um rápido assassinato, do qual estava completamente capaz; mas buscaria um último fim pacífico antes do clímax.

Fraseei minhas palavras com cautela. – Meu azar? – Repliquei duas de suas palavras. – Acredite ou não em meu talento, dê a mim a minha flauta ou não. Você será exterminado antes mesmo do amanhecer. – Concluí em séria tonalidade, restabelecendo contato visual para entonação. – A sua única alternativa agora é... aceitar uma localização que eu te der. Encontrará pessoas para assassinar lá, e, por ser uma fronteira entre países, não possui uma segurança confiável. Esta é sua última chance. – Concluí, por fim, minha última proposta. Havia pensado em várias ramificações possíveis para a sequência deste diálogo caso existisse, de sua parte, o menor indício de interesse. Caso contrário, me certificava de que as algemas – agora ainda mais gastas – estavam prontas para serem rompidas num singular movimento de ataque que finalizaria aquele criminoso.

Mais uma tentativa frustrada. A última tentativa frustrada. Desta vez, contudo, não tive tempo para refletir sobre meu erro, tampouco para pensar em minhas próximas ações, uma vez que meu captor delineava, através de seus movimentos físicos e de sua fala, suas intenções; ele me faria comer aquele pote cheio de impurezas e restos humanos. Instintivamente afastei meu corpo, como podia, para longe daquele prato peculiar. Contudo, minhas restrições metálicas me impediriam de continuar evitando-o por muito tempo. Assim que levantou meu queixo e senti algo deslizando para dentro de minha boca, desesperei-me, torcendo para que aquele fosse o momento correto de agir assim que, com um único movimento, arrebentei as algemas que me mantinham atado na cadeira.

Minhas mãos, agora livres, imediatamente viajavam para os olhos de meu oponente. Apertei os membros frágeis com a mesma força que utilizei para quebrar algemas metálicas, e, como esperado, senti, aos poucos, seus globos oculares tornando-se pastosos, líquidos, que se esvaíam para fora de seu rosto em prantos, murmúrios e gritos desesperados enquanto ele caía no chão, comigo por cima; talvez uma ação subconsciente, já que era seu refém, agora encontrava dificuldades em me certificar de que estivesse morto, parando de golpear sua face sem dentes, olhos e vida apenas após alguns minutos; foi neste momento que me lembrei do que havia ingerido e comecei a me forçar ao vômito. Uma poça de sangue havia resvalado por todo o cômodo quando me dei conta, e todo este era da cabeça de minha vítima.

Apenas no dia seguinte, após as autoridades lidarem com o caso, refleti o que aquilo poderia ter significado. Talvez fosse um presságio do destino, um sinal de que minha mente e minha força de vontade deveriam estar suficientemente reforçadas para o que estava por vir. Um refino para a minha psique para que eu pudesse ser forjado naquilo que eu me precisaria tornar no futuro. A primeira de muitas provações; o domínio psicológico.

Minha noite por aqueles lados estava encerrada. Mesmo sobre a minuciosa insistência de um dos administradores do lugar, decidi que o melhor a se fazer era ir embora dali. Perscrutei com meus olhos minha casa pela última vez, desta vez com uma mochila em minhas costas que continha os meus pertences; de um dos fechos dela, minha flauta pendia para fora, dançando para lá e para cá no ar de acordo com o movimento de meus quadris quando caminhava. Meus pés deixavam as últimas marcações na neve que principiava a cair enquanto eu me retirava do pequeno complexo de casas para serem alugadas.

Na recepção, pude notar que vários dos demais inquilinos decidiam sair dali. Tudo o que se comentava, entre as poucas almas presentes, era sobre o assassinato em determinada casa por ali, embora nenhum deles parecesse saber que era a minha. Alguns ninjas que compunham a força policial da Pedra investigavam o local, sendo notados por mim aqui ou ali, prestando atenção em alguma evidência ou pessoa que inquiriam.

[...]

Algo diferente repousava sobre minha mente, contudo. Não pensava sobre o infortúnio em si, tampouco sobre os ferimentos já tratados que carregava comigo daquela experiência; ao invés disto, pensava sobre minha compreensão psicológica daquele homem. Havia-o entendido razoavelmente, embora tivesse feito diversas tentativas frustradas de persuasão. Contudo, a verdadeira melhora era vista em meu próprio psicológico. Indubitavelmente, estaria muito mais resistente, ao menos em termos psicológicos, a experiências custosas no futuro caso ocorressem.