—— A Noite. I/?. @Oito

Quando o sol se põe e o que recai sobre a Nuvem é o brilho do luar, este local aparentemente ordeiro e pacifico se transforma num cenário diferente. As barracas de fruta e as floriculturas dão lugares aos cassinos clandestinos e as videntes. Apesar do horário o movimento é fervente, faz jus a uma metrópole. É como se a vivacidade da vila fosse substituída, ou melhor, tivesse uma película inserida sobre a realidade; uma película noir.

Kuroshi ocupa, no canto da sala tomada por fumaça de cigarro, uma poltrona confortável; estofado de couro. Tem seu próprio cigarro a mão e observa tudo e todos atentamente. Conhece bem cada rosto, sabe identificar quem lhe é leal de verdade, quem é um bajulador tentado subir degrau por degrau. Mantem-se sempre quieto, com postura altiva, um fantasma silencioso na sombra e, ainda assim, o ás naquela infame gangue. Com exceção dele todos ali são apenas civis, criminosos é claro, mas civis; nunca tiveram uma aula sequer na academia ninja, subsistindo através de algum emprego temporário aqui e ali até que encontraram uma vida alternativa. O nome do infame grupo é simplesmente A Noite e não há de sugestivo ou simbólico nisso. Aqui, em Kumogakure, eles de fato são a noite. Venda de bebidas e cigarros, bares e restaurantes noturnos, jogos de azar, proteção e até mesmo alguns outros serviços ocasionais. Para que tenham certo apoio popular, também participam ativamente na vivência dos moradores — ajuda monetária pra alguém que está desempregado e não quer se juntar ao grupo, reconstrução de casas que ocasionalmente são destruídas por um infortúnio e por aí vai. Durante o dia se escondem atrás de uma empresa de impressão e emissão de jornais, que nada mais é do que uma bem elaborada desculpa para que possam ir e vir onde bem entendem, estabelecendo uma longa rede de informações. Mas ainda que bem estruturados e organizados, o único motivo da longa existência é que, até agora, ninguém os julgou dignos de atenção. Até agora.

[...]

O período no quartel general é de mudança. Koro, depois de tantos anos de tramas e esquemas, poderá enfim se aposentar. Não tem mais interesse algum em manter sua influência de outrora; sumiu de supetão no instante em que recebeu aquela carta do informe de sua aposentadoria. Quem o substituirá? Pouco importa para ele, mas é um homem mais jovem, mais interessado em cumprir suas funções do que jogar o jogo burocrático.

[...]

O cheiro de tabaco está impregnado na mesa de madeira, não sai mesmo após ser esfregada inúmeras vezes. Não é necessário dizer que ele pedirá uma nova. mas não é algo preocupante, tampouco um empecilho para suas funções. Puxa para o centro da mesa os formulários em branco, deixando ainda de lado a papelada pendente. Escreve uma requisição: Chunin para se infiltrar e ficar a par das atividades ilegais noturnas. Pensa um pouco a respeito, alisando as bochechas, amassa o formulário e o descarta. Escreve outra requisição, dessa vez trocando Chunin por Jonin Especial. Sabe da existência de um ninja dentre os membros do infame grupo e supõe que ele pode representar certa ameaça. Fita o lado de fora — sua mesa fica de frente para a porta e no salão de entrada do quartel general não existe mobília alguma, de modo que ele fica vazio — e percebe que a escuridão toma conta. Pergunta se, naquela exato momento, alguma atividade ilegal já está em curso.

—— A Noite. II/V. @Oito

No interior do bar, que serve meramente de fachada, cada mesa é ocupada por ao menos uma pessoa; a maioria delas, entretanto, possui pares. Em algum lugar uma vitrola arranha um disco com sua agulha, o som produzido repousa num nível abaixo de qualquer outro som, como se fosse uma trilha sonora autônoma e independente. Atrás do balcão o barman ajeita algumas garrafas pedidas previamente, devolvendo cara uma à seu lugar na parede. São muitas garrafas, muitos rótulos; embora exista um certo padrão: a maioria esmagadora — noventa e nove porcento — tem uma película fina sobre o vidro, com o desenho de uma mulher seminua ou de um homem em vestes executivas. Não importa a bebida, todas seguem esse padrão. A chuva irrompe do lado de fora, subitamente, e faz com que um casal de amantes entre correndo para dentro do estabelecimento. Sobram somente bancos diante do balcão e eles sentam, dois assentos separando deles do ninja em sua missão. O homem atrás do balcão parece não escutar quando a pergunta é feita; está absorto demais em algum pensamento ou simplesmente a ignorou, talvez não goste de papo. Um instante depois, para desmentir a suspeita, pega uma garrafa e põe sobre a placa de vidro no balcão. Tira dois copos de um lugar onde somente sua visão alcança e enche ambos: um para ele, um para Amargo. Vira o seu num gole, embora a bebida seja forte, ardente. Parece estar acostumado a ela. Não obstante, sequer é preciso dizer que ele nota o quão deslocado aquele homem de braço faltante está. Toca o nariz com o indicador, como se o coçasse, mas de algum modo o gesto carece de espontaneidade. É como se passasse um sinal à alguém que o observa, um homem alto e de ombros largos, com olhar feroz e um bigode volumoso sobre a boca. Talvez, é apenas uma hipótese.

—— A Noite. III/V. @Oito

O quão cômico seria se Amargo descobrisse que aquele homem por trás do balcão é mudo?
Pois é.
Aliás, quem melhor do que um homem sem voz para se ter como empregado quando se é uma gangue do submundo? Ele é incapaz de delatar, não passa adiante qualquer rumor e seu trabalho sequer exige conversações complexas. Um sim e não com a cabeça é mais que suficiente para tudo que faz em seu dia de trabalho.

De volta ao presente. Os olhos do barman, antes dotados de uma expressão vazia que ora era mantida ora era substituída por um quê de irritação, agora parecem estar tensos; comprimidos dentro da própria órbita. Relanceia nervosamente para o homem robusto que ronda um ponto fixo do estabelecimento, este cobre ocasionalmente a visão de uma mesa logo atrás de onde está, nela dois homens cochicham sobre um pesado livro. Um é pequeno, seus cabelos puxados para trás com gel ainda demonstram as marcas do pente. Um óculos pende da ponta de seu nariz, periga escorregar e cair. Dada sua aparência, ele é certamente um contador ou administrador geral dos registros do grupo. O homem que divide mesa com ele, entretanto, tem um porte físico vigoroso. Seus ombros largos ultrapassam a largura da cadeira, de modo que aparenta ser um gigante sentado numa cadeira de brinquedo. Ao mesmo é aparente que debaixo de seus músculos existe algum equilíbrio sobrenatural, uma capacidade singular que só ele possui, afinal que outra explicação teria para ele não ter quebrado ainda o móvel com seu peso? Como que sentindo a atenção do narrador afixada sobre ele, tem um ligeiro espasmo, um calafrio sobe sua espinha. Por algum motivo desconhecido ele diz algo ao contador, algo mais alto e mais claro que toda a conversa anterior; ambos se levantam e tomam uma porta na extrema direita do bar, uma passagem que fica logo atrás do balcão e dá nos fundos do recinto. O livro fica ali, desprotegido. Pode muito bem não ser nada em especial, mas ao mesmo tempo pode ser vital para possibilitar desmantelar aquela organização. O brutamonte que vigia a mesa parece, agora que a dupla desapareceu, afrouxar sua atenção naquela região, perdendo-se em pensamentos, absorto demais numa ideia que só ele visualiza.